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［第48章 冬至祭祖］（第5页）

七、子时初刻·灯影摇红

当露水开始凝结在窗纸的冰花上，家宴已近尾声。炭火渐暗，铜锅里的高汤却仍冒着热气，映着晚辈们给长辈披上的棉袍。有位青年蹲在祖母脚边，轻轻替她揉着发酸的膝盖，老人的鞋底沾着祠堂外的雪粒，他忽然想起小时候，祖母也是这样蹲在他床前，替他揉平被角，哼着灵山的民谣。

"把剩下的菊酒分给大家带回去。"五婶指挥着小丫头们收拾酒坛，紫陶坛口的棉纸早已吸饱了酒香，轻轻一撕便留下浅褐色的印记。明叔公的拐杖在青砖上敲出规律的节奏，他走向窗边，望着祠堂外的雪景，忽然轻轻叹了口气："当年我们顾家，是怕散了根；现在你们顾家，是把心熬成了汤。"

夜风忽然转了方向，带着山顶的松香和山脚的稻香，吹得羊角灯的绢纱哗哗作响。不知谁在石臼里捣起了最后的茱萸，辛辣的香气混着炭火的余温，钻进了每个人的衣领。晚辈们扶着长辈起身，月白的衣袂和藏青的长衫相衬，像冬雪与老梅在灯火下站成了永恒的风景。

八、子时正刻·星垂偏厅

下山的灯笼次第亮起，像串起了一条流动的星河。老者们的拐杖声和晚辈们的脚步声，在祠堂的回廊里敲出和谐的韵律。明哥儿扶着太婆走在最后，老人的手搭在他肩上，分量很轻，却让他想起小时候骑在祖父脖子上的感觉。月光透过雕花窗格，在青砖上投下斑驳的影子，像撒了一地的菊花瓣。

"明年冬至，该教你腌菊瓣酱了。"太婆忽然说，声音里带着笑意。明哥儿望着祠堂门楣上的族徽，在月光下像位俯瞰人间的老者，忽然明白，这传承了千年的家宴，原来不是菜有多香，酒有多醇，而是当年轻的手握住苍老的手时，时光便有了味道，而那些被反复讲述的故事，正是让这味道永远不淡的火种。

偏厅里的灯火渐渐熄灭，唯有灶台的余烬还在散发着暖意，映着未洗净的碗碟上的菊纹。不知谁家的婴儿在襁褓中啼哭，哭声混着雪落声，飘向了更辽阔的夜空。冬至的月亮，就这样照着归家的人，照着桌上残留的菊瓣，照着砖墙上未干的酒渍，把这场跨越时空的家宴，永远刻在了宗族的记忆里。

十、雪静人暖

当午夜的露水漫过祠堂的青砖，最后一盏灯笼也消失在雪巷深处。长桌上的杯盘早已洗净，唯有那卷光绪年间的手札还摊在石案上，月光为纸页上的菜名镀上了银边，仿佛那些菜肴随时会从画里飘出香气。石臼里的茱萸碎末散发着淡淡的辛辣，混着炭火的气息，慢慢融入了信州城的夜色。

山风掠过祠堂的飞檐，带来远处灵山的松涛。在某个山坳里，野菊还在悄然绽放，花瓣上的冰晶凝结又坠落，像极了老者眼中的泪光与笑意。而在山下的院落里，年轻的父母正给孩子讲着家宴的传说，就像他们的父母曾经讲给他们听的那样，一代又一代，让这古老的温情，如同祖祠的灯火，永远燃烧在每个人的血脉里。

雪又下大了，却不再寒冷。祠堂的铜铃在风中轻响，应和着远处炭火炉的余温，仿佛天地在合奏一曲关于团圆的长歌。明哥儿摸着袖中分得的菊瓣酱，瓷罐的凉意透过掌心，却让他想起灶台前的热气——原来最浓的年味，不在酒菜的香气里，而在那些被小心保存的记忆里，在一辈辈人传接的手掌中，在"心有回响"的脉脉温情里。

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《灵山雪祭·红茅灯影录》

一、酉时初刻·暮雪初霁

铅灰色的云团在鹰嘴岩顶裂开缝隙时，第一片雪花正落在老周头的鼻尖上。他坐在石磨旁编红茅草灯笼，粗糙的拇指碾过草茎，暗红的草汁渗进掌纹，像拓印着祖先的印记。十二岁的虎娃蹲在脚边，盯着祖父指间翻飞的草辫，忽然发现每根红茅草的尾端都系着 tiny 的茱萸穗，绛红小果在暮色中如坠地的星子。

"雪祭的灯笼要编三十六道纹。"老周头的声音混着磨盘转动的吱呀，"你太爷爷说，当年先祖从灵山迁徙时，靠红茅草燃起的火光驱散狼群，这草生在岩缝里，根须比山藤还坚韧。"虎娃似懂非懂地点头，指尖摩挲着未编完的灯笼骨架，忽然被草茎划破指尖，血珠滴在雪地上，晕开小小的红梅。

村落的烟囱次第升起炊烟，新麦面的香气混着腊肉的咸香，在渐浓的雪雾中飘散。穿藏青棉袍的妇人挎着竹篮走过，篮里装着刚蒸好的荞麦馍，馍面上印着菊花纹——那是用祖先传下的木模扣出来的，模子边缘的缺口，正是太婆年轻时摔出来的。